Le crayon

Une taille bien diminuée
La mine plutôt fatiguée
Et son corps si mordillé
Prouvent qu’il a bien peiné

Là, à ses côtés, sur le bureau
Il aperçoit les petits nouveaux
Ils sont grands, ils sont beaux
Avec leurs gommes en chapeau

Le temps flambe comme une torche
On ne peut lui faire aucun reproche
Mais sa fin est proche
Pourtant, il s’accroche

Sur ces feuilles où il dessine
De sa belle écriture si fine
Il y a tracé tant de lignes
De courbes et de designs

Et c’est une petite main
Qui décida de son destin
La menotte d’un gamin
Pour un dernier dessin

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